Esses meninos...

Que brincam de riscar papel, de driblar destinos. Geniais e geniosos, discretamente famosos no futuro, anônimos de estardalhaço em um passado recente.

Os meninos da rua que é história, antes deles existirem. E que serão história em uma próxima esquina de qualquer lugar onde estejam. São historiadores, poetas, sambistas, roqueiros, desenhistas, cronistas, diplomatas, diplomáticos, cozinheiros, fotógrafos, magos e mágicos, mas jamais ilusionistas. Surfam nas cordas de um violão, e representam a vida de forma colorida e pura, mesmo que por alguns momentos ela seja monocromática.

Que jogam bola e marcam gols. Nas adversidades, nas maldades e nas injustiças, goleiam podres poderosos. Que discursam sobre a verdade e desvendam mentiras. Mártires de revoluções ocultas, revolucionando de forma expressa o país. Garotos que não queriam mudar o mundo, mas já começaram a mudá-lo sem querer.

Glória aos meninos que navegam nas ondas de sonho, nas mesas de bar, nos casos difíceis e nos lugares comuns, com a mesma desenvoltura. Meninos solteiros, meninos casados, meninos multi-étnicos... brancos, negros e amarelos. Cada qual com dois pedacinhos de sol, de mar, de ônix, de lago... de estrelas no olhar.

Meninos que passeiam dentro de cada um dos seres humanos que viveram ao menos cinco anos na Moncorvo Filho. Aquele prédio histórico, residência do Conde D´Os Arcos, onde a Lei Áurea foi assinada, e onde o Senado Imperial se localizava. Meninos de Ouro, que não se apegam a valores que não sejam os éticos e morais.

Meninos que até sempre mantêm a amizade.

Meninos como eu, e me orgulho em sê-lo.